Sentada no sofá da sala, rodeada de livros e revistas que levei para ler, percebi que não era nenhuma daquelas a história na qual queria viajar. Queria palavras que me transmitissem força, garra, ânimo e uma boa dose de humor e alegria. Olhei para a estante ao meu lado e os meus olhos bateram no "Comer orar amar", mas os meus dedos agarraram a versão em inglês. A fluência e a cadência de uma história são sempre diferentes quando esta é lida na língua em que foi escrita. Como será ler "Guerra e Paz" em russo?! Nunca saberei... Prosseguindo. Li, pela segunda vez em inglês, pela terceira vez no total, aquele livro e foi como se fosse a primeira vez. E pensei, é isto. Não, não preciso de ir para Itália, Índia ou Bali para me encontrar. Eu sempre aqui estive, mas de alguma forma encoberta por aquilo que os outros queriam que eu fosse. E eu não quero que seja assim. Será como eu quero. Como eu sinto que deve ser. Chega de me moldar aos outros. Chega de ter medo. Chega de sentir que devo alguma coisa a alguém. O agradecimento sentido deve chegar. Tem de chegar. Porque se pensar que devo alguma coisa a alguém, não viverei. E eu cansei-me de não viver.
Amêndoa
